Passo os meus dias com as crianças,
fingindo ser um pai que não respeitam.
Deixo a consciência à porta,
remeto o coração ao silêncio,
presido a rituais de veneração
a livros gastos e indolentes.
Não apresento nada de novo
e não o faço por mim.
Faço-o por chegar a casa e tê-la.
Faço-o para dar alimento ao corpo
e para preservar
este "eu" tão submisso...
Sou professor ou lá o que isso é...
não ensino nada nem tal é suposto;
devia ser um auxilio e não um posto.
As crianças nem me ouvem e ainda bem...
Eu alimento a esperança tímida
de que são os que fogem
que um dia
serão alguém...
Rui Diniz
Arte e devaneios na Corte do Rei Carmesim
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
-
Noite... o limiar da minha fortuna. A massa em que me afundo entre um olhar lúcido e uma existência missionária e dolorosa. Só... Só na noit...
-
Aproveito o tempo que me concedem - como sendo um prisioneiro indesejado, a quem por vezes se entrega uma benesse quando se porta bem - e ca...
-
Palavras de Manuela Barroso , no Facebook. «Conhecemos Rui Diniz como a VOZ que nos acompanha na Hora Da Poesia , da autoria da nossa Co...
-
Ouça a minha declamação deste poema aqui: Caixa de Comprimidos Tenho uma caixa de comprimidos na mão; devo tomá-los? Ou talvez não? Se bast...
-
Fotografia de Margarida Luna de Carvalho - Poetiza que também teve a honra de ter um dos seus textos lidos pelo grande Luís Gaspar! Ouça-o ...
-
Quando eu nasci, havia um céu sobre a minha cabeça. Diziam-me que havia também um horizonte, mas eu olhava pela janela e acenavam-me pared...
-
És mulher, pois és criadora; e manténs, à chama do amor-animal, a abominável senciência que te devora, aquele filho falho, o pai de todo...
-
A tua envolvente natureza pueril que enche a beleza do espaço esquecido, vive manchada pela flor seca e rasgada do amor perdido. O teu so...
-
Oh Mãe! Sobre o teu corpo escorre o Homem, cujo rio reúne os incontáveis dedos disformes que com a água do alto te acariciam. Homem! Esse fi...
-
Sozinha, a Dona Lúcia sorve a sua habitual sopinha. É Natal, mas para si, este ano, longe dos netos, do filho, da nora, a consoada é, afi...
6 comentários:
És mesmo professor? A sério, ou só no poema?
É que, se és mesmo professor, não sei se te dou os meus parabéns ou as minhas condolências.
Profissão tão nobre e tão desprezada (pelo menos em Portugal...), não é?
Um abraço poético (seja lá isso o que for) do
António Vitorino
Professor de profissão não sou, mas tenho os meus momentos de Professor de posição, no meio de imensos como Aluno da vida.
Aqui falo da profissão social que já não existe e que temos de recuperar: a de ensinar. Ensinar não é ditar livros nem proclamar verdades obsoletas e dogmáticas e muito menos programar por repetição as mentes que no futuro irão reagir em vez de agir, reagir em vez de pensar...
é sim despertar no aluno a pergunta, a procura, libertar-lhe a mente de dogmas de qualquer natureza e ajudá-lo a encontrar por si as respostas. É responsabilizá-lo no sentido positivo do termo. É partilhar experiências. É crescer com os alunos.
Assassinaram os professores há demasiado tempo...
Grande abraço poético!
Diniz
Devem haver muitos professores assim...
Quase todos os que tive o foram.
Por isso lembramos para a vida inteira os outros.
Quantos como dizes no teu poema não o farão por habito de submissão esperando que uns fujam para ser alguém, para ter pensamento próprio, para fugirem da submissão da qual eles não conseguem fugir.
Gosto muito deste poema
pela música poética
pela escolha das palavras
principalmente pela ideia
Gosto que mostres o que é, infelizmente, com esse humanismo e com esse sentido critico.
Gosto da ideia que a esperança é fugir.
Eu fugi
Mas ainda não sou ninguém
Sou alguem a tentar ser alguem
isso já é ser pelo menos.
Adorei
mesmo!
Feliz em saber que sou PROFESSORA rsrs
De uma professora
adorei este poema, levarei sempre comigo
Flávia Novais
Professor... um tema controverso nos dias de hoje...
Um abraço e bom fim de semana ;)
Professores a sério, precisam-se.
Que falta fazem em Portugal, tuas antigas orientações, C.Freinet!
Que saudades do tempo em que se lia, atentamente, M. Montessori!
Que saudades do tempo em que havia ilusões...
Enviar um comentário